FANTASMAS DAS ESTÉTICAS

(Por Joka Faria)

“Nós, “clowns de Shakespeare,” últimos sobreviventes da ordem visionária sísmica poética planetária , filhos de Baco, herdeiros de Xangô, orixá do trovão, iluminados por João de Aruanda e Marquês de Sade, propomos a destruição das conquistas platônicas e cristãs no que se diz a respeito da valorização excessiva e insensível da razão. Não queremos racionalidade absoluta. ( Diego El Khouri)

Meus fantasmas tentam tomar conta de mim, às vezes saem na frente. Eu em silencio, combato este bom combate. Parece que vou suncubir diante destes demônios, que no fundo são partes de mim. A luz parece sumir. E para aliviar, navego e leio poetas que tentam alcançar uma fresta de luz neste imenso abismo em que vivemos. Assisto peças de teatro de uma época da Rússia, antes da revolução. Estas nossas revoluções de fora, nunca de dentro, nos trazem muita dor. Parece que me esvazio nesta noite, tenho sede de palavras. Viver não tem sentido se não nos descobrirmos e passamos a vida toda tentando nos achar. Vejo as discussões sobre as estéticas da escrita e de fato elas não me dizem nada. A poesia concreta tem a seu favor que junta as artes plásticas e as palavras, em busca de algo novo. Mas a poesia concreta já teve seu tempo, assim como qualquer gênero literário. O que nos trazem de novo hoje? Cadê os poetas que falam com certeza deste universo midiático em que vivemos? Que coisa… numa charge esta lá o livro Retinas. Devo lançar outras obras e perco-me em labirintos e ausência de debates sobre o que é escrever em nossos dias.

Qual a função do escritor, do poeta do artista? E já não tenho respostas e não ouço nada que vale a pena. Só repetições de velhos debates em caras novas. Nisto compreendo a critica de Edu Planchez aos concretos. Mas quem se lança a debates?  Ninguém se expõe! Gostei de um escrito de Diego El Khouri, na verdade um delírio poético que me fez notá-lo. Mas quem quer saber de transformações reais, nestes dias de eleições municipais? Nem a um debate político que busque um novo pais.

Abro a janela de meu quarto para respirar um pouco. E dou de cara com Jack London em minha porta. Veio me perguntar se já o li e sinto-me envergonhado. Ando a ler somente apostilas de um curso de Pedagogia que faço, faz parte da vida. A cidade não se inspira, vejo uma cidade quase morta, asfixiada. Cadê a juventude? Os papos sempre são os mesmos, um anarko individualismo que reflete a alienação dos pseudos intelectuais da nova geração. Não entenderam nada das propostas e da vida de um amigo que circulou pelas periferias da velha Europa e das cenas alternativas, mas talvez ele não soubesse se expressar.

A vida segue aqui ou em qualquer lugar e tenho milhões de livros para devorar. E paredes e mais paredes para atravessar. Vejo-a longe. Leonora? Cadê você? E um corvo grita: nunca mais nunca mais. É Edgar Alan Poe, um grande escritor que morreu abandonado numa rua de Nova Iorque.  José Omar de Carvalho  visitou seu tumulo, Zé nunca mais.

Tento compreender o escrito e a ânsia de vomito despejada por El Khouri. Estou ruminando estas palavras lançadas por tantos e tantos ao longo da historia. A poesia se faz viva e nunca morre. Cadê a rebeldia de nosso presente? Já não tenho paciência para ouvir o passado que passou, estou vivo hoje e só hoje que contemplo  novos rebeldes. A vida sempre segue. Mas o que é não querer esta racionalidade absoluta que canta El Khouri.

E este cartesianismo e pragmatismo que assola a política e que não deixa espaço para novas idéias. E este homem que só busca saciar o próprio estomago e deixa a espiritualidade de lado. Que busca um sexo de luxurias e não de transformação e amor? Não deixo de me incluir nesta humanidade demoníaca que se afunda na lama do abismo. A vida segue nesta ou em qualquer dimensão.

Vejo-me à beira de um abismo, alguém segura minha mão e diz que nesta vida deveria aprender três valores. Será que já cheguei a esta resposta? Seguir  em frente é fácil,  desvendar-se gasta uma eternidade. Quero a arte que transforma. Quero a amizade que me traga sabedoria. Quero o amor que me eleve. Eu aqui, mortal a respirar estes ares quase sem oxigênio. Saudade de minha sagrada Mantiqueira e de meu infinito Oceano Atlântico. Quero adentrar ao mundo da inefabilidade … Cadê os poetas? Ainda  restam poetas nesta torta humanidade? A vida segue … E os Bardos irão cantar dentro da floresta…Há uma grande ciranda que nos trará novamente a eterna Celebração ao Renascimento da Poesia e do Humanismo, assim bradou Alen Ginsberg. E assim continuaremos a dançar e cantar… Celebremos a poesia, pois somos CELEBREIROS…

JOKA
joão carlos faria

Texto de Joka Faria retirado do blog: http://entrementes.com.br/2012/08/fantasmas-das-esteticas/