SONETOS DO GLAUCO MATTOSO

SONETO REMONTANDO A 1951

Minha cronologia principia

no dia de São Pedro. De glaucoma

já nasço portador, mas, nesse dia,

só querem que se beba e que se coma...

Sou neto de italianos, e a mania

é dar diminutivos: no idioma

de Dante, sou Pierin. Me oferecia

um brinde o bisavô, que vinho toma...

Pierin, ou Piergiuseppe, dura pouco.

Já sou Pedro-José. O ouvido mouco

não é, mas um dos olhos já pifava...

Na foto, faço gestos algo obscenos,

unindo dois dedinhos: já pequenos,

mostravam a revolta: "Vão à fava!"

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SONETO REMONTANDO A 1999

Me veio sem aviso: após o gozo

noturno, entre uma insônia e um pesadelo,

percebo que a memória é poderoso

recurso e que preciso conhecê-lo...

Sucedem-se os sonetos: volumoso

parece ser o veio... Em breve, o selo

Ciência do Acidente dum Mattoso

febril publica a praga, o berro, o apelo:

Entre uma "Centopéia" e uma "Geléia

de rococó", completa "Paulisséia

ilhada" a trilogia que hei criado...

Começa a nova fase, que não finda

nos mil, nem nos dois mil, pois muito ainda

virá calar quem quis me ver calado...

***

Soneto 49
Versátil

A crítica que tenho recebido

é quanto ao tema, não quanto ao formato:

"O Glauco trata só de pé e sapato,

ainda que use o molde mais subido."

Respondo antes de tudo por Cupido:

comigo ele jamais teve contato.

Além do mais, não vou deixar barato

que assunto algum me seja proibido.

Sou cego mas eclético, e versejo

acerca de problemas tão diversos

que nem forró, barroco e sertanejo.

De grandes e pequenos universos

é feito o pé que cheiro, beijo e vejo:

A Ele presto conta dos meus versos.

***

Soneto 73

Obsessivo

O gosto pelo pé ficou mais forte

depois que as trevas foram preenchendo

o fundo do meu olho, neste horrendo

martírio, mais agônico que a morte.

Agora nem desejo a mesma sorte

que alguns outros mortais prosseguem tendo

de conviver a dois, e só me entendo

servindo a qualquer sola de suporte.

Só penso nisso, em sonho ou acordado.

Masturbo-me na tímida ilusão

de amanhecer debaixo dum solado.

Aquele que em rosto dá o pisão

é sempre um tipo mal-acostumado,

e nunca a projeção duma paixão.

***

Soneto 26

Lírico

Dizem que o amor é cego e a carne é fraca,

mas só amei alguém quando enxergava.

Hoje a cegueira queima como lava

e o coração resiste a qualquer faca.

Ontem tesão, agora sóressaca.

Foi-se a paixão que fez minh'alma escrava.

Se inda me queixo dessa zica brava,

sou caçoado e passo por babaca.

Nem tudo está perdido: resta o cheiro

que invade-me as narinas quando passo

na porta do vizinho sapateiro.

Vá lá: o papel que faço é de palhaço.

O olfato é meu recurso derradeiro

e o cheiro do fetiche o único laço.

***

Ensaístico [241]

Chamemo-la de fase iconoclasta,

à minha poesia antes de cego.

Pintei, bordei. Porém não a renego.

Forçou-me a invalidez a dar um basta.

A nova não é casta, nem contrasta

com velhas anarquias. Só me entrego

ao pé, onde em soneto a língua esfrego.

Chamemo-la de fase podorasta.

Mas nem por isso é menos transgressiva.

Impõe-se um paradoxo na medida

da forma e da temática obsessiva:

Na universalidade presumida,

igualo-me a Bocage, Botto e Piva.

Ao cego, o feio é belo, e a dor é vida.

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 SONETO 274  PACIFISTA (GR)

Apelos pela paz são comoventes:

Parece até que toda a raça humana

ou quase toda, unânime, se irmana

na firme oposição aos combatentes.

Campanhas e cruzadas e correntes

envolvem muita mídia e muita grana,

mas nada se compara à força insana

do génio armamentista em poucas mentes.

Pombinhas, flores, nada disso importa

na hora da parada militar,

se acharmos que o perigo bate à porta.

A fim de protegermos nosso lar,

deixamos que haja tanta gente morta,

mas não aqui: só lá, noutro lugar.

***

SEGUNDO SONETO SÁDICO

      Nos “120 dias de Sodoma”

      o Mestre prioriza a merda pura,

      que consta do menu como mistura,

      e sempre há no banquete quem a coma.

      A merda é náusea em cor, sabor, aroma.

      Comê-la é só um requinte de tortura

      que põe papas e reis de pica dura

      enquanto o povo a prova em França ou Roma.

      Na época, o Brasil, colonizado,

      pagava a Portugal todo seu ouro

      e, em troca, o Alferes era esquartejado.

      No século atual, quem lambe o couro

      é o cego, num sapato já mijado

      e sujo até de letras do tesouro...”

***

SONETO 951 NATAL

Nasci glaucomattoso, não poeta.
Poeta me tornei pela revolta
que contra o mundo a língua suja solta
e a vida como báratro interpreta.

Bastardo como bardo, minha meta
jamais foi ao guru servir de escolta
nem crer que do Messias venha a volta,
mas sim invectivar tudo o que veta.

Compenso o que no abuso se me impôs
(pedal humilhação) com meu fetiche,
lambendo, por debaixo, os pés do algoz.

Mas não compenso, nem que o gozo esguinche,
masoca, esta cegueira, e meus pornôs
poemas de Bocage são pastiche.

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 SONETO ESCATOLÓGICO

      “Cagando estava a dama mais formosa...”

      Assim falou Bocage num soneto

      do mesmo naipe deste que cometo

      sobre a reputação que a merda goza.

      A crítica a compara à rara rosa

      se obrada na miséria dalgum gueto.

      Políticos proferem-na: “Eu prometo...”

      e a mídia a tematiza em verso e prosa.

      É tanto incompetente apadrinhado

      fazendo merda e sendo promovido

      que, quando comecei o aprendizado,

      pensei: “Que seja próprio o seu sentido,

      porque já me enojei do figurado!”

      E então fui rei da merda com que agrido.

***

PARA UMA DANÇA A DOIS

Um meia-nove é fácil que nem valsa.
Ficamos, eu p'ra cá, você p'ra lá.
Aqui na cama, o espaço sempre dá.
Espere eu só tirar a minha calça.

"Rancheira", antes chamavam. Está é falsa.
A verdadeira é "Lévis". Mas não vá
mudar o nosso assunto, porque eu já
estou notando o tênis que vê calça.

Na valsa, tinha até patinadores,
mas neste nosso rock é só botina
e tênis. Só variam, mesmo, as cores.

Papai-mamãe é chato, pois termina
depressa. Um meia-nove tem sabores
tão fortes quanto a meia ou quanto a urina.

***

SONETO 251 QUANTITATIVO

Centenas de sonetos são legado
de nomes tidos como monumentos.
Apenas de Camões, mais de duzentos,
registro que é por poucos superado.

Não fossem os Lusíadas o dado
que faz dele o primeiro entre os portentos,
ainda assim Camões marca outros tentos,
e, entre outros tantos, este é consagrado:

"Sete anos de pastor", o vinte e nove,
que, se não for mais belo, é o mais perfeito,
a menos que em contrário alguém me prove.

Mas, como dois é dom, três é defeito,
também um "Alma minha", o dezenove,
ocupa igual lugar no meu conceito.

***

Glauco Mattoso, pseudônimo  de Pedro José Ferreira da Silva, ( São Paulo, 29 de Junho de 1951) é um escritor brasileiro. 

Seu nome artístico é um trocadilho com glaucomatoso, termo usado para os que sofrem de glaucoma, doença que o fez perder progressivamente a visão, até a  cegueira total em 1995 . É também uma alusão a Gregório de Matos, de quem se considera herdeiro na sátira política e na crítica de costumes.

* Link das duas entrevisats que fiz com Glauco Mattoso: http://coletivozine.blogspot.com.br/2013/07/glauco-mattoso-o-poeta-da-crueldade.html